De Toda Sorte

Não importa onde se quer chegar...
importa o que se faz...
ao caminhar...

A vida não é destino, é jornada.
O destino é a morte.
De toda sorte.

Quem Não Tem Cão, Caça Com Crença

O que determina o mundo
não é a verdade do que ele, o mundo, é
mas aquilo que o homem acredita que ele, o mundo, é

as pessoas tomam suas decisões
decidem as coisas, dirigem nações
a partir do que elas acreditam ser verdade
e suas ações
derivadas diretas
destas suas decisões
vão modelando o mundo
vão fazendo surgir o que é
e a cidade nasce e cresce e vive
de verdade, apenas conforme a crença do que é realidade

a verdade, verdade mesmo
essa ninguém sabe

ou sabe
mas não faz diferença
pois no fundo é só coincidência
quando a crença do que é verdade e a verdade coincidem

pois
o que importa
e move a cidade
é a crença, não a realidade
essa, em geral, nem é conhecida
entendida, compreendida

ou é
mas também não faz diferença
pois no fundo a crença no que é realidade
é o que move as pessoas de verdade

a partir dela se tomam decisões
a partir dela se age
a partir dela se movem as peças
se faz a guerra ou se faz as pazes
a partir dela se constrói
aquilo que se constrói
aquilo que se faz
aquilo que faz o mundo ser como é

esse mundo
o mundo do homem

porque, veja bem
quando o homem fala do mundo
também quando o homem fala da vida
ele não fala do mundo, mundo, o mundo mesmo
ele não fala da vida, vida, a vida mesmo

ele fala do mundo do homem, o mundo humano
ele fala da vida humana, a vida do homem

pro homem o mundo é o mundo do homem
a vida é a vida do homem
é o que importa

quando o homem diz que a vida é boa ou a vida é ruim
ele não fala da vida dos animais ou da vida das pedras
ele não fala nem da vida em si
ele está falando de si

quando o homem fala do homem
ele nem fala do homem, homem, o homem de verdade
ele fala do homem e da mulher, os dois juntos

quando o homem fala da verdade
ele não fala da verdade, verdade, a verdade mesmo
ele fala da verdade que ele consegue conhecer, daquilo que consegue saber

ou que ele acha que é verdade

engraçado esse bicho, o bicho homem
que é bicho homem e bicho mulher
mas fala só "bicho homem"
fala só "homem"
falando de homem e mulher

engraçado esse bicho
que muitas vezes acha que nem bicho é
embora não seja planta, nem pedra, nem vírus, ou é?

bicho engraçado que valoriza a verdade
não gosta de mentira, não gosta de mentira de verdade
mas faz tudo o que faz a partir do que acredita ser verdade
independentemente de se o que acredita
é ou não verdade

porque, tão esperto, nem consegue saber o que é verdade de verdade

mas como quem vai à caça, improvisa

também o bicho homem

que é bicho é bicho homem e bicho mulher

logo avisa

"o importante é acreditar em alguma coisa"
e ai de quem negar

pois quem não tem cão, caça com crença

e o homem é quem morde.

Ano Que Vem

estava passando pela vida
parei
você me fez te notar

você me fez parar
puxou
insistiu até ficar

ficou
hoje faz parte do aqui
do agora
quando você está aqui
é agora
quando não está
estou fora
do tempo

onde você está é agora
onde não tá, é ontem
é anteontem
é amanhã
é qualquer lugar onde eu não tô
é qualquer hora que eu não vou
a lugar nenhum
que eu travo
no tempo
no vento

se você não está, eu não tô
dentro de mim
tô fora
esperando
chegar a hora de te ver
enfim

será que é assim
que eu vou acabar
esperando pra ver
você chegar
pra eu poder saber
se é assim
que você está
também?

e se não for?
será?
é assim
que você se sente?
não pode ser!
eu nunca tive tanta sorte!
não dá pra acreditar
que vá ser agora
não pode ser
ou será que pode
nascer
amor?

por
que
tão
tarde?
te encontrar
e notar
o despertar
só agora.
tão tarde.
mas
parei.
notei.
e você ficou.
agora é tarde.
então
já que "já era
eu vou"
tentar
"fazer
de um jeito"

cê sabe

Doce Cheiro de Ilusão

Pessoas bonitas
são, por vezes, como frascos
de um perfume
que, por vezes, têm frascos
belos,
e atrativos,
e apreensivos
nos pomos a abri-los
só p'ra descobrir, surpresa nossa!
Que a propaganda,
ah, a propagada
era enganosa.

Mas, ao menos
sobre os perfumes sabemos
que se os fechamos,
guardamos,
colocamos sobre a mesa
em pano rendado,
florido,
bordado,
eles lá ficarão:
belos.
Fechados.

Já as pessoas bonitas...
Bem, as pessoas bonitas
não se pode guardar,
elas vêm
até nós
e se abrem,
e se infamam,
não ficam paradas,
belas,
fechadas,
— quem dera! —
elas se abrem
p'ra mostrar que as aparências,
as aparências enganam!

Porque uma pessoa bonita por fora é,
apenas, necessariamente,
bonita por fora,
mas, infelizmente,
no erro
incorremos, comumente,
de esperar que com a beleza virá mais,
necessariamente.

Não virá.

Não virá porque a beleza
nada tem a ver com o conteúdo.
Não virá porque, sobretudo,
a beleza nada tem a ver com o caráter,
nada tem a ver com a personalidade,
nada tem a ver com a bondade,
nada tem a ver com nada
que importe
de verdade.

"Era tão bonitinho..." "Era tão bonitinha..."

É,
é verdade,
dá uma dó, é uma tristeza,
mas a verdade, você sabe:
a beleza, ah a beleza,
ela não se põem na mesa!

As Mesmas Mãos

As mesmas mãos
que afagam e fazem carinho
são as mãos que enforcam,
que batem,
que agridem.

As mesmas mãos
que assam o pão,
são as mãos que puxam o pino da granada,
que apertam o gatilho,
que enfiam a faca.

As mãos que protegem
são as mãos que atacam.
As mãos que curam
são as mãos que matam.

Essas mesmas mãos que sentem teu calor
são as mãos que te empurram
pra longe por frieza.
Essas mãos que te acariciam os cabelos
são as mesmas que maltratam
e torturam por vileza.

Essas mãos, essas mãos que criam
são as mãos que destróem,
que corrompem, que estragam.
Essas mãos que fiam
são as mãos que rasgam.
Essas mãos que guiam
são as mãos que esmagam.

Tanto que o homem faz pelas mãos,
tanto bem, tanto mal,
tanto tanto;
ações que se faz para o bem,
ações que se faz com razão,
ações que se faz para o mal,
ações que se faz em vão.

O homem é dual,
suas mãos, como ele próprio:
às vezes causam amor,
às vezes medo, aflição.
As mãos certas são divinas,
as erradas, perdição.

Quais tuas mãos? Que faz com elas?
Quais tem sido suas escolhas?
Tem feito coisas que te orgulhas?
Ou coisas que te envergonhas?

Tua boa mãe te bateria na mão?
Teu bom pai te apertaria a mão?
Teu amado ou amada te pediria a mão
tendo visto ele nela alguma boa razão?

Se não, ainda há tempo;
lava essas mãos,
e lava tua alma,
põem a mão na consciência
e a tua alma acalma;

seja a mão que afaga,
seja a mão que dá prazer,
seja a mão que acaricia,
seja a mão que faz viver.

E se precisar de ajuda,
segura a mão
e vai.

Emoção, Emoção...

Os sentimentos são assim,
diversos,
nenhum comprometimento de serem
estruturados,
organizados de qualquer jeito.

Controversos;
sentimentos não ligam pro que você pensa deles,
só nascem
e borbulham aleatoriamente sem ordem qualquer;
não há ordem no caldeirão.

Como um poema
sem rima, sem ordem, sem verso
sem métrica
sem gramática
sem ortografia
se mrespeito pelo que você pen. Sa
pelas re.
gras,
convenções diver,
sas.
eles. na~o. se. importam!

eles te viram de cabeça pra baixo¡
eles vêm na hora erra!da
                                                                          no lugar errado































quando o tempo passa e você acha que nem virão mais
eles vêm
e eles vem:
cem.

Quando os sentimentos e a razão competem, eles vemcem

uma
duas
três
quatro, cinco,
cem
quantas vezes cem,
só perdem se não vêm
se já foram
se não os deixamos nascer.

Sentimentos são perigosos:
cuidado!
eles podem te fazer bem...

Mas o que se pensa dos sentimentos é enganoso:
ódio
inveja
discriminação
são sentimentos também.

Pessoas emotivas não são melhores
nem piores
por si só;
elas podem ser muito amor
ou fonte de dor.

Porque os sentimentos são assim,
diversos,
nenhum comprometimento de serem
estruturados,
organizados...
Não há ordem no caldeirão.

Mas se o cozinheiro é bom, não existe melhor refeição.

Menina Bentiqueira (ou Menino Bentiqueiro)

Não se pode
fugir de si mesmo,
onde se vai,
se está consigo.

Nem adianta
tentá-lo a esmo,
feliz com si,
só como amigo.

E se o perdão
é benfazejo
melhor é antes
d'ir pro jazigo.

Bem-me-quer,
bem-me-quero,
bem-te-quer,
bem-te-quero...

Aceita
que dói menos?
Bem-te-queiras
que dá mais!

Vai Bobo

Vai Bobo!

Sempre atrás dos outros,
sempre a acreditar
que o último que seguira
estava errado,
"Mas agora vou acertar."

Vai, bobo.

Sempre aplaudindo,
carneirinho, carneirão,
aplaude o discurso lupino,
pois que
"O lobo tem razão."

Pula onda,
faz pedido,
"Agora vai melhorar."

Veste branco,
está no vermelho,
"É que tem que acreditar."

Nunca aprende,
nunca muda,
sabe tudo! está a mudar!

Fica bravo,
"Não se iluda,
ninguém vai me enganar."

Vai bobo.

O futuro da nação,
Alcioneu despertado,
ninguém pode te parar,
cai, levanta, renovado,
orgulhoso cambalear.

Vai bobo.

Sempre, sempre atrás dos outros,
sempre, sempre a acreditar
que o último que seguira
estava errado,
"Mas agora vou acertar!"

Oh, povo-raio
que só cai no mesmo lugar.

Extra! Extra!

O plantão da poesia informa:
"Avião tropica em passarinho."

O repórter reportou:
"Graças ao aviso de um menino, ninguém se feriu."

A comitiva de repórteres
forçou-se ao local do pouso forçado
onde já se encontravam os ortopedistas,
os médicos dos pés, todos de pé
e ortopedando o avião.

"Graças ao menino, o medo dos passageiros foi controlado
e não foi preciso chamar os oculistas, os médicos do..."

"Deus me livre!"
Exclamou um cantor que viajava no avião e estava jururu.
Jurava de pé junto que juntava um na mão pra não mexerem nos seus óculos.

O menino foi eternizado nos noticiários:
"No exercício de ser criança, novo herói por cinco minutos faz todos esquecerem do último."

Vejam só, mas quem diria
que quem salvaria o dia seria a poesia?

[Nota de rodapé: o passarinho não foi passível de entrevistar,
pois foi passarinhado pelos gatinhos do piloto Ferreira Gullar.]

O Ministério Adverte

Poesia é como cerveja:
a primeira vez que se toma,
tem gosto de
"por que alguém bebe isto?!"
Mas quando se vai poemando,
a LíNguA vaI muDanDo
e o sabor vai surgindo,
e de repente você pode se ver, haha, embriagado
(— Você está bebaaaaaço. Eu não. Olha o 4. Ops!)
dizendo coisas divertidas,
palavras dos cotovelos,
coisas sem sentido,
especialmente aos que estão sóbrios
e podem, é, hum, é, podem,
hum, achá-lo, (h)um(,) chato(!)
inc on ven i en te
(— Para com isso!!!)
até que se embriaguem.
Então tudo é risada.
(— Aquele poema!!! Hahaha.)

A poesia é como a cerveja,
se alguém te conta o que se sente
quando se embriaga e ri,
você não experimenta a coisa em si.
Só ao experimentar a coisa em si,
você experimenta a coisa em si
e só ao experimentar a coisa em si,
você experimenta a coisa em si
e só (— A gente entendeu, muda o disco.)
...então "experimenta"
(— Do verbo experimentar?)
do latim! experimentare:
ou seja, experiencia,
ou seja, vive,
ou seja, vivencia,
ou seja, — ria, seu chato!
É.
Você.
Você aí.
... vivenciar é diferente
de entender, se é que (me) entende.
Entende?
Pois não entenda,
desentenda,
e viva.

Vivencia!

E relaxe pois, todavia,
a poesia não é como a cerveja:
se dirigir, não beba,
se poetar, regozija!
Não poeme-se com moderação,
meta a boca na botija!

P'ra Esta Alma Escura e Fria

Cor é luz.
Sem luz, não há cor.
Não é só que não se vê
— Sem luz, não existe cor.
Não é que tudo é escuridão,
Não é que tudo é negro, isso não!
É que tudo é qualquer coisa, menos cor.
A coisa cor é uma ilusão.
Uma ilusão dependente dos olhos,
Embora também da luz,
Só com a ajuda do iludido
É que a ilusão se produz.
E se a vida é colorida
Ou se a vida é cor de rosa,
Se o menino veste azul
E a menina veste rosa,
Se você está no vermelho
Ou cor mais pecuniosa,
É que há luz
E(!)
Ilusão.
E convém não se iludir
Com o que faz mal ao coração,
Que não tem qualquer razão
De ser ou existir
Em um mundo justo e são.

Sete em cores, de repente
O arco-íris se desata
Na água límpida e contente
Da colorida mata...

Poema de Vinícius, colorida citação,
esta sim é ilusão que faz bem ao coração.

Subversiva

A carta fora do baralho ensina
Que é possível ser carta
E não jogar o jogo.

Cuidado com a carta fora do baralho!

Elucubrações (Despóstumas de Desbrás Cubas)

A natureza do saber
é tal que se pode saber
que o saber sempre pode
deixar de ser.

De repente,
um novo saber surge
que derruba o que anteriormente se sabia
e tudo
que
Havia(!)
c
a
i
ao chão.

E o (velho) saber, ou conhecimento, é substituído, então.

Então(!)
estar de bem com o conhecimento é,
por conseguinte, estar de bem com a possibilidade
(de ver
dade)
de ser corrigido,
des
mentido
pelo
des
conhecido
que (sim,) pode
vir
a ser
conhecido.

É estar de bem com a possibilidade de estar
errado,
enganado,
equivocado
e estar de bem com
aqueles vinte e oitenta por cento das chances
que o Pareto notou no princípio
ou, ao menos, (a princípio,)
com o
zero
vírgula
zero zero,
zero zero zero
zero zero zero zero
zero zero zero zero zero
zero zero zero zero zero zero
zero zero zero zero zero zero zero
zero zero zero zero zero zero zero zero
zero zero zero zero zero zero zero zero zero
zero zero zero zero zero zero zero zero zero zero
zero zero zero zero zero zero zero zero zero zero zero
zero zero zero zero zero zero zero zero zero zero zero zero
zero zero zero zero zero zero zero zero zero zero zero zero zero
alguma coisa
por cento
de chance de estar errado.

Já a natureza da fé, eu a chamarei de fé, é, eu direi que é, tal que se está de bem com crer naquilo não se pode saber porque não pode ser testado, e o que não pode ser testado não pode ser descoberto como estando errado, enganado, equivocado, desacertado, porque não pode, pois é, ser testado, e você só fica de bem com não poder saber e pode se dedicar mais a crer (e convém dizer isto assim rápido porque combina, você há de entender) (e convém não muito discorrer e detalhar porque idem, você também há de entender).

Então,

pois, então,

saber é ver pra crer,
enquanto fé é crer sem ver.

.
.
.

Se isso é verdade?

Ora,
fique à vontade
para crer ou testar
para sabcrer ou descreartar
a hipótese.

E se
e quando
o fizer, se fizer,
seja então bem-vindo
à "cer-" ou "incer-"
teza eterna
enquanto
dure.

Alguns Poetas Só Querem Ver o Circo Pegar Fogo

O comedor de fogo do circo
tem uma fome muito estranha,
no seu almoço não tem comida,
e a refeição é uma façanha,
qualquer pessoa fica aflita,
ao ver loucura assim tamanha!

Ele não come o algodão-doce,
ou a pipoca, cachorro quente,
nem paçoquinha, e nem o quentão...
Fome disso? Ele não sente!
Até porque, aí é sede,
quentão é um caso diferente.

Mas é uma fome bem parecida,
já que o quentão se bebe bem quente;
e a fome do comedor de fogo
é fome de uma coisa ardente:
mas não é pinga(!), é de fogueira,
o fogo que só queima a gente.

Eu me pergunto se ele tem sede
quando termina essa refeição...(?)
E será que ele só queima a língua
quando ele fala um palavrão?!
Eu só sei que acho que isso tudo
deve dar muita queimação!

Soltar um pum deve ser fogo!
O seu penico, uma chaleira.
Sua mulher deve ser doida!
Ou uma baita duma bombeira!
Sua mãe devia dar picolé!!!
Em vez de leite na mamadeira!

O comedor de fogo do circo
só pode estar de brincadeira!

Será Que "Printa"?

Vou escrever um poema
e colocar nos créditos:
Carlos Drummond de Andrade
In Poesia da Saudade
Ed. Deus do Olimpo, 1877

Vou largar na internet
só pra ver
se pinta
o sete.
Será que pinta?

Não sei
mas não pode ter
um montão de um monte de coisa escrita!
Não é popular hoje em dia
dizem.

Você tem que virar — celebridade
fazer seu nome na comum'nidade
pra depois escrever
porque aí todo
mundo pode
ler
antes não
dizem.

A propaganda é a alma do poema
do livro
da arte
do sistema
sem ela, não tem pão
no prato da mesa do poeta
dizem.

Vou fazer um poema
e colocar nos créditos:
Clarice Lispector
In O Que Você Diz Não Importa
Ed. Noz D. Din-Eiro, 2020

E pintar de porta em porta
só pra ver.

Será que printa?

Reflexão (ou Meia-Volta Volveu)

Qual o contrário do
in
fi
ni........................
(...)
...................to(...)
?

"É o finito."

Mas
Se
o infinito
é infinitamente
pra lá
não deveria haver algo
infinitamente
...pra cá?

Não
na outra
direção,
não
pra-lá-só-outra-opção
pra-lá-só-inversão.

Pra cá!

O contrário de pra lá
sem ser outro pra lá
só outra opção
é onde
então?

.
.
.

É
Aqui!
O contrário do infinito
sou eu
porque o infinito está lá
e eu tô aqui
só eu.

(Sem) Tempo

Não tenho paciência para poemas
que falam do eu
como esse poema que fala que eu
não tenho paciência para poemas
que falam do eu.

Mas abro aqui uma exceção
pra poder reclamar
um pouco do outro.

Poemas do eu não tenho paciência
Poemas do eu não gosto
Poemas do eu sinto, eu minto, eu gosto e desgosto
Do eu fui, eu vim
Poemas do eu nasci assim
Do me tornei, me virei, revirei, transformei
Vivi, sofri
Pensei, calei, observei
Enfim...

Poemas do eu, eu, eu e mais eu que não têm fim.

Nada contra quem quer falar de si
e de suas experiências
me perdoe, eu apenas não tenho paciência
pros seus poemas.

Nada contra vocês
até me solidarizo com seus problemas
quando são sobre eles os poemas
probloemas
problemaspoemas
só não tenho paciência
para os poemas.

E como cada um faz o que quer
(inclusive reclamar do outro)
acho que vale à pena reclamar um pouco
se isso ajudar
a
não
f
i
c
a
r

louco!