O Que é Poesia¿

— Explique o que é poesia! Ninguém consegue!

— Poesia
                          é
                                                    brincar
                          com
palavras
como                         
se                                                   
brinca                         
com
                          bola,
                                                    pipa,
                          peão.
Só
que                         
bola,                                                   
pipa,                         
peão,
                          gastam.
                                                    Palavras
                          não.
Bola,
pipa,                         
peão,                                                   
são                         
o
                          que
                                                    são.
                          Palavras
são
o                         
que                                                   
cabe                         
na
i          
m                 
a                          
g                                   
i                                            
n                                                     
a         ç         ã         o.                          

— A poesia não é como a pipa, a bola e o peão!!!
Não é uma coisa concreta!!
Não posso pegar!
Você está louco, maluco!!
Fala coisa com coisa, mas só de coisas do ar!!!

— A
                      p
                              o
                                       e
                                                s
                                                         i
                                                                   a
                                                                                                           n ã o      é

 concreta
 
                                                      c                                                      
e                                   o                                              
d                               m                                                 
e                            o                                                     
r                                                                                   
a              a                                                                   
p                                                                                    
 
(toc, toc, toc)
 mas é  concreta na vida.
 Como o amor que você sente por sua mãe.
 Ou os sonhos que tem para seus filhos.
 Eles movem você.
A poesia também pode movê-lo.
Você só precisa deixá-la
p 
    o
e   
    m
a   
    r.

(Trecho inicial inspirado em Convite, de José Paulo Paes.)

A Juventude Está Perdida!

Como?
Como é possível?
Que você diga, hoje, que não crê
em como o hoje está assim tão ruim
e que antigamente, sim, que era bom?
Pois, sim? Como assim?

Sendo que em 1980, quarenta anos atrás, sua mãe dizia, vivaz:
"Ah, não! Isto não está bom!" Assim, em alto e bom som, falava
com saudade de antes ainda, saudosismar que inda não finda,
coroado pela célebre frase: "Antigamente-é-que-era-bom!"

Porém, embora, contudo, no entanto, entretanto, outro tanto
de quarenta anos atrás, há mais tempo e mais tempo pra trás,
naqueles anos quarenta, a mãe de sua mãe, dona Benta, dizia:

"Está péssimo!
Horrível,
bisonho,
medonho,
tristonho,
enfadonho;
deponho!
Seu tempo?!
No-jen-to!
Meu tempo?
Meu tempo, sim, era um sonho!!"

Mas...
em 1900, quarenta anos a mais (a menos),
adivinha? A mãe da mãe de sua mãe (bisavó),
como a mãe da mãe da mãe de sua mãe (tataravó)
antes dela, gritava de alguma janela
para as jovens que passavam
(de fora as canelas):

"A juventude está perdida!
Pervertida, desinibida, coisa mais descabida!
Hoje, não é possível! Antigamente, sim, era incrível!
Não se faz nada como antigamente!
E este povo é todo indecente!"
Repetindo tudo que se diz
— hoje e sempre!

Será que, hoje e sempre, todo mundo só mente?

Ou alguma coisa está certa? Uma coisa há sempre em comum;
pois com o passar da vida e o chegar da idade estendida,
para todos, hoje e agora, ontem, outrora,
a juventude está mesmo perdida.

— Sua juventude!

O passado é como caixa de Pandora;

abrir, e ver o que havia de bom no passado,

liberta todos os males do mundo, no presente,
e só o que era bom permanece, lá dentro, guardado.

Lembre, sim, do que foi bom no tempo que foi embora,
mas não esqueça que ainda está vivo — vive! Comemora!
e que, por isso, o seu tempo, seu tempo ainda é "agora"!

De Toda Sorte

Não importa onde se quer chegar...
importa o que se faz...
ao caminhar...

A vida não é destino, é jornada.
O destino é a morte.
De toda sorte.

Quem Não Tem Cão, Caça Com Crença

O que determina o mundo
não é a verdade do que ele, o mundo, é
mas aquilo que o homem acredita que ele, o mundo, é

as pessoas tomam suas decisões
decidem as coisas, dirigem nações
a partir do que elas acreditam ser verdade
e suas ações
derivadas diretas
destas suas decisões
vão modelando o mundo
vão fazendo surgir o que é
e a cidade nasce e cresce e vive
de verdade, apenas conforme a crença do que é realidade

a verdade, verdade mesmo
essa ninguém sabe

ou sabe
mas não faz diferença
pois no fundo é só coincidência
quando a crença do que é verdade e a verdade coincidem

pois
o que importa
e move a cidade
é a crença, não a realidade
essa, em geral, nem é conhecida
entendida, compreendida

ou é
mas também não faz diferença
pois no fundo a crença no que é realidade
é o que move as pessoas de verdade

a partir dela se tomam decisões
a partir dela se age
a partir dela se movem as peças
se faz a guerra ou se faz as pazes
a partir dela se constrói
aquilo que se constrói
aquilo que se faz
aquilo que faz o mundo ser como é

esse mundo
o mundo do homem

porque, veja bem
quando o homem fala do mundo
também quando o homem fala da vida
ele não fala do mundo, mundo, o mundo mesmo
ele não fala da vida, vida, a vida mesmo

ele fala do mundo do homem, o mundo humano
ele fala da vida humana, a vida do homem

pro homem o mundo é o mundo do homem
a vida é a vida do homem
é o que importa

quando o homem diz que a vida é boa ou a vida é ruim
ele não fala da vida dos animais ou da vida das pedras
ele não fala nem da vida em si
ele está falando de si

quando o homem fala do homem
ele nem fala do homem, homem, o homem de verdade
ele fala do homem e da mulher, os dois juntos

quando o homem fala da verdade
ele não fala da verdade, verdade, a verdade mesmo
ele fala da verdade que ele consegue conhecer, daquilo que consegue saber

ou que ele acha que é verdade

engraçado esse bicho, o bicho homem
que é bicho homem e bicho mulher
mas fala só "bicho homem"
fala só "homem"
falando de homem e mulher

engraçado esse bicho
que muitas vezes acha que nem bicho é
embora não seja planta, nem pedra, nem vírus, ou é?

bicho engraçado que valoriza a verdade
não gosta de mentira, não gosta de mentira de verdade
mas faz tudo o que faz a partir do que acredita ser verdade
independentemente de se o que acredita
é ou não verdade

porque, tão esperto, nem consegue saber o que é verdade de verdade

mas como quem vai à caça, improvisa

também o bicho homem

que é bicho homem e bicho mulher

logo avisa

"o importante é acreditar em alguma coisa"
e ai de quem negar

pois quem não tem cão, caça com crença

e o bicho homem morde

Ano Que Vem

estava passando pela vida
parei
você me fez te notar

você me fez parar
puxou
insistiu até ficar

ficou
hoje faz parte do aqui
do agora
quando você está aqui
é agora
quando não está
estou fora
do tempo

onde você está é agora
onde não tá, é ontem
é anteontem
é amanhã
é qualquer lugar onde eu não tô
é qualquer hora que eu não vou
a lugar nenhum
que eu travo
no tempo
no vento

se você não está, eu não tô
dentro de mim
tô fora
esperando
chegar a hora de te ver
enfim

será que é assim
que eu vou acabar
esperando pra ver
você chegar
pra eu poder saber
se é assim
que você está
também?

e se não for?
será?
é assim
que você se sente?
não pode ser!
eu nunca tive tanta sorte!
não dá pra acreditar
que vá ser agora
não pode ser
ou será que pode
nascer
amor?

por
que
tão
tarde?
te encontrar
e notar
o despertar
só agora.
tão tarde.
mas
parei.
notei.
e você ficou.
agora é tarde.
então
já que "já era
eu vou"
tentar
"fazer
de um jeito"

cê sabe

Doce Cheiro de Ilusão

Pessoas bonitas
são, por vezes, como frascos
de um perfume
que, por vezes, têm frascos
belos,
e atrativos,
e, apreensivos
nos pomos a abri-los
só p'ra descobrir, surpresa nossa!
Que a propaganda,
ah, a propaganda
era enganosa.

Mas, ao menos
sobre os perfumes sabemos
que se os fechamos,
guardamos,
colocamos sobre a mesa
em pano rendado,
florido,
bordado,
eles lá ficarão:
belos.
Fechados.

Já as pessoas bonitas...
Bem, as pessoas bonitas
não se pode guardar,
elas vêm
até nós
e se abrem,
e se infamam,
não ficam paradas,
belas,
fechadas,
— quem dera! —
elas se abrem
p'ra mostrar que as aparências,
as aparências enganam!

Porque uma pessoa bonita por fora é,
apenas, necessariamente,
bonita por fora,
mas, infelizmente,
no erro
incorremos, comumente,
de esperar que com a beleza virá mais,
necessariamente.

Não virá.

Não virá porque a beleza
nada tem a ver com o conteúdo.
Não virá porque, sobretudo,
a beleza nada tem a ver com o caráter,
nada tem a ver com a personalidade,
nada tem a ver com a bondade,
nada tem a ver com nada
que importe
de verdade.

"Era tão bonitinho..." "Era tão bonitinha..."

É,
é verdade,
dá uma dó, é uma tristeza,
mas a verdade, você sabe:
a beleza, ah a beleza,
ela não se põem na mesa!

As Mesmas Mãos

As mesmas mãos
que afagam e fazem carinho
são as mãos que enforcam,
que batem,
que agridem.

As mesmas mãos
que assam o pão,
são as mãos que puxam o pino da granada,
que apertam o gatilho,
que enfiam a faca.

As mãos que protegem
são as mãos que atacam.
As mãos que curam
são as mãos que matam.

Essas mesmas mãos que sentem teu calor
são as mãos que te empurram
pra longe por frieza.
Essas mãos que te acariciam os cabelos
são as mesmas que maltratam
e torturam por vileza.

Essas mãos, essas mãos que criam
são as mãos que destróem,
que corrompem, que estragam.
Essas mãos que fiam
são as mãos que rasgam.
Essas mãos que guiam
são as mãos que esmagam.

Tanto que o homem faz pelas mãos,
tanto bem, tanto mal,
tanto tanto;
ações que se faz para o bem,
ações que se faz com razão,
ações que se faz para o mal,
ações que se faz em vão.

O homem é dual,
suas mãos, como ele próprio:
às vezes causam amor,
às vezes medo, aflição.
As mãos certas são divinas,
as erradas, perdição.

Quais tuas mãos? Que faz com elas?
Quais tem sido suas escolhas?
Tem feito coisas que te orgulhas?
Ou coisas que te envergonhas?

Tua boa mãe te bateria na mão?
Teu bom pai te apertaria a mão?
Teu amado ou amada te pediria a mão
tendo visto ele nela alguma boa razão?

Se não, ainda há tempo;
lava essas mãos,
e lava tua alma,
põem a mão na consciência
e a tua alma acalma;

seja a mão que afaga,
seja a mão que dá prazer,
seja a mão que acaricia,
seja a mão que faz viver.

E se precisar de ajuda,
segura a mão
e vai.

Emoção, Emoção...

Os sentimentos são assim,
diversos,
nenhum comprometimento de serem
estruturados,
organizados de qualquer jeito.

Controversos;
sentimentos não ligam pro que você pensa deles,
só nascem
e borbulham aleatoriamente sem ordem qualquer;
não há ordem no caldeirão.

Como um poema
sem rima, sem ordem, sem verso
sem métrica
sem gramática
sem ortografia
se mrespeito pelo que você pen. Sa
pelas re.
gras,
convenções diver,
sas.
eles. na~o. se. importam!

eles te viram de cabeça pra baixo¡
eles vêm na hora erra!da
                                                                          no lugar errado































quando o tempo passa e você acha que nem virão mais
eles vêm
e eles vem:
cem.

Quando os sentimentos e a razão competem, eles vemcem

uma
duas
três
quatro, cinco,
cem
quantas vezes cem,
só perdem se não vêm
se já foram
se não os deixamos nascer.

Sentimentos são perigosos:
cuidado!
eles podem te fazer bem...

Mas o que se pensa dos sentimentos é enganoso:
ódio
inveja
discriminação
são sentimentos também.

Pessoas emotivas não são melhores
nem piores
por si só;
elas podem ser muito amor
ou fonte de dor.

Porque os sentimentos são assim,
diversos,
nenhum comprometimento de serem
estruturados,
organizados...
Não há ordem no caldeirão.

Mas se o cozinheiro é bom, não existe melhor refeição.

Menina Bentiqueira (ou Menino Bentiqueiro)

Não se pode
fugir de si mesmo,
onde se vai,
se está consigo.

Nem adianta
tentá-lo a esmo,
feliz com si,
só como amigo.

E se o perdão
é benfazejo
melhor é antes
d'ir pro jazigo.

Bem-me-quer,
bem-me-quero,
bem-te-quer,
bem-te-quero...

Aceita
que dói menos?
Bem-te-queiras
que dá mais!

Vai Bobo

Vai Bobo!

Sempre atrás dos outros,
sempre a acreditar
que o último que seguira
estava errado,
"Mas agora vou acertar."

Vai, bobo.

Sempre aplaudindo,
carneirinho, carneirão,
aplaude o discurso lupino,
pois que
"O lobo tem razão."

Pula onda,
faz pedido,
"Agora vai melhorar."

Veste branco,
está no vermelho,
"É que tem que acreditar."

Nunca aprende,
nunca muda,
sabe tudo! está a mudar!

Fica bravo,
"Não se iluda,
ninguém vai me enganar."

Vai bobo.

O futuro da nação,
Alcioneu despertado,
ninguém pode te parar,
cai, levanta, renovado,
orgulhoso cambalear.

Vai bobo.

Sempre, sempre atrás dos outros,
sempre, sempre a acreditar
que o último que seguira
estava errado,
"Mas agora vou acertar!"

Oh, povo-raio
que só cai no mesmo lugar.